Reclama Comigo: Hoje, Campo Pequeno

Sempre embirrei com este espaço medonho, mas mesmo assim e por uma questão de proximidade geográfica, lá ia almoçar durante algum tempo e cheguei mesmo a aqui assistir ao concerto dos Muse, em 2006. Penitencio-me por isto. Fui engolindo alguns sapos, é certo, mas há cerca de 1 mês que deixei de lá pôr os pés. Tudo por causa de uma campanha dos proprietários das lojas os quais descaradamente ofereciam bilhetes à borla para a tourada se fizesses compras no Centro Comercial do Campo Pequeno. Qual é a legitimidade deste acto? Alguém sabe?

Nunca desceu tão baixo. Já não bastam os patrocinadores habituais, o mundo mafioso estende-se desde ao futebol, passando pela TV, alcançando os próprios donos dos estabelecimentos que de uma forma, directa ou indirecta, financiam espectáculos como este.

Chegará o dia que o cortejo vai ser outro. Em vez dos touros de lide serem conduzidos, serão eles que espetarão as cabeças de toda essa corja com os respectivos aguilhões.

A resistência aí será inútil.

O Monólogo das Seringas

Se pudesse ou tivesse vontade de grafitar uma parede, teria que ser algo que me sucedesse de um sonho, como se me estivessem a injectar na pele uma seringa cheia de um líquido amarelado, tipo urina, e no outro braço, com a ajuda de outra seringa, me sugassem as palavras do sangue.

Duas seringas num monólogo precioso.

Felizmente um anjo apareceu, trouxe-me uma espingarda com uma agulha na ponta. Atingi o sonho no meio do seu osso.

Num abrir e fechar de olhos, um desequilíbrio, uma queda e o meu movimento ditou as regras, como se o sonho se esquecesse das palavras.

Como é que os lobos uivam? Awooooooooooo?

Será Vício?

Obrigado, Myself. Também acho que preciso de umas férias. Estão para breve.

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PKP's Intercity Train To Kraaków

I should have known that in Polish the name of the city of Cracovia (PL) is Kraków instead of Kraaków. Joking, manipulating words and freedom of speech are like music writing itself.

As well as we can listen lots of good music tracks whilst travelling by train over polished tracks.

Face the facts: every artist needs a tragedy. Well, I'm the tragedy.

[photo by Edyta, 10 Jul '07 @ Grand Café du Théatre, Bruges (BE)]

Reclama Comigo: Hoje, Carrefour Oeiras

Já há muito tempo que andava a embirrar com o Carrefour de Oeiras. Os motivos eram os mais variados: desde porem produtos à venda que na próxima vez que lá vais não os encontras nem nunca mais os irás encontrar, passando pela constante troca de lugar dos produtos expostos até à questão dos preços praticados: acho-o uma verdadeira roubalheira, atendendo a que se trata de uma grande superfície. Em resumo, uma forma fácil e rápida de enriquecer face ao nível de vida do Município de Oeiras.

Hoje, visitei este local propositadamente para comprar duas lâmpadas e aproveitei e trouxe mais meia-dúzia de compras. Ao chegar à caixa, não havia forma de se saber o preço das ditas lâmpadas: elas eram € 10,99, elas não eram, elas eram € 11,45, a caixeira não sabia onde se meter, os 3 colegas com quem falou não sabiam de nada, a fila começava a aumentar atrás de mim, ninguém apareceu para ajudar a miúda da caixa [apareceu sim a supervisor (adoro esta palavra), de cara feia, a fechar a caixa e a encaminhar as pessoas para outra caixa].

E eu ali, via iPOD, a ouvir "Elouise" (5:22), "Apartment Story" (3:32), "Ghost" (4:08) e "Must Be the Moon" (5:50), tendo eu imposto uma meta a mim mesmo ao fim desta última música.

Ao fim de 18 min e 52 seg, desisti. A caixeira não se chamava Elouise. O episódio não se passou num apartamento. Fantasmas? Não, deve (mesmo) ser (o mundo) (d)a lua.

Não admira que não dominem o mercado e por este motivo vão dar à sola de Portugal.

Perplexidade e Susto

acontecem em simultâneo quando, numa livraria és abordado por um rato de biblioteca, acompanhado da namorada croma, a perguntar se sabias se aquele livro do Harry Potter era o último que havia saído.

Sim, e eu quando saía dos exames, no comboio para casa, também ia a ler a TV Guia.

O (Meu) Carro-Garrafeira

Por falar em vinho, isto... foi o que sobrou de uma ida relâmpago ao Festival Sudoeste no passado dia 5 Ago '07, propositadamente para ver os The National com este resultado.

Comigo ficou o papel, com o Matt Berninger o cartaz feito por mim e pelo Randomsailor e... a Extravaganza... ficou com todo o vinho que foi até à Zambujeira do Mar e voltou. Até quando permanecerá ele fechado a 7 chaves?

:)

Second Life

Como traduziria isto?

Como se estivesse com algum torcicolo devido à minha nuca estar a engordar e a ampliar-se de teimosa que ela é.

Prontos para se inscreverem no Second Life?

Blonde Red Porto (Wine)

The common beat is like trying to do our best. If I could see all my friends swimming inside the magic hour that's why they are shaking themselves all over the floor.

[photo by Edyta, 9 Jul '07 @ Grand Café du Théatre, Bruges (BE)]

Centímetros ou Polegadas Que Fazem Correr (Muito)

A Selecção Nacional de Futebol é realmente muito atípica... dividirem pontos com a Arménia é delicioso. Mais divertido que o resultado da partida foi ouvir as afirmações do burgo-facho Mister Scolari a dizer que "a equipe adiversária corri muitu. Nunca vi corrê tanto."

Acho que (quase) toda a equipa (podemos excluir o Cristiano Ronaldo), seleccionador incluído, deveriam ter mais atenção ao spam das suas caixas de correio.

"Keep all the girls really happy

Life is short... so make the most of it !!

Significantly increase penis length

Introducing the new male enhancement product that has been tested and sold to over 300,000 Men worldwide. A few inches can make a real difference. Enlarge your manhood today and reap all the benefits, be the most confident man in town!"

Valha-nos a Selecção Nacional de Rugby.

O Problema da Chave

Lúcido ou não, preciso seriamente reflectir sobre as personagens que me rodeiam.

Cresço e emagreço. Gozo e engordo.

Os outros que encham?

Haverá Vida Após a Morte?

Por falar em coice, quem na realidade merecia um era Alberto João Jardim pelas suas bacocas afirmações no arraial que usualmente faz em Porto Santo para marcar a rentrée política, não estaríamos nós nesta estação do ano propícia a alarvidades.

É curioso quando no degredo por ele proporcionado, cospe afirmações saídas de uma mixtape tipo Álvaro Cunhal que já (quase) ninguém suporta tamanha ignorância. Como pode ele afirmar que o Estado se sobrepõe aos direitos individuais e fundamentais dos cidadãos quando é o próprio Estado que dá a oportunidade aos cidadãos de optarem por um casamento gay ou por uma interrupção voluntária da gravidez? Se isto é degradação ou deboche, o que será então a política discutida na barraquinha das espetadas na Madeira?

Promover-se provincianamente para uma assistência de imbecis é precisamente incrementar o que os nossos pais não ensinaram, mas sim aquilo que aprendeu no berço político suburbano. É fácil criticar o sistema político português. Mais difícil é explicar que o líder e os seres rastejantes do PSD-Madeira vivem à pala da pouca-vergonha desse sistema.

Na minha opinião sincera, continuo a achar que Alberto João Jardim tem traumas de infância/adolescência/juventude que ainda não foram resolvidos. Talvez a quantidade de milho frito que lhe chega ao estômago atrofie o seu cérebro.

Público Traça Perfil do Seu Público

Na altura em que os cavalos também se deitam, nada como mandar um coice na sugestão do Jornal Público, sobre a música a ouvir no Verão que nos resta.

Rihanna, Mika, Elvis Presley e Carlos Mendes de um lado e os Peter Bjorn & John, New Young Pony Club, M.I.A. e Kinks do outro? Não há mais nada para sugerir? Misturar alhos com bugalhos parece que não resulta.

O verão que ainda não acabou há-de voltar, mas olha que desta forma parece que se vai embora mais depressa.

Por momentos pensei estar a ler o Destak ou a Dica do Lidl.

Bolinhas de Saliva

Na sequência de uma amena cavaqueira cá por casa na noite de ontem, pergunto: quem somos nós para muitas vezes criticarmos determinados caciquismos na Região Autónoma da Madeira e não olharmos por vezes o que se passa à nossa volta, no Continente?

Choca-me a existência de sociedades bi-polarizadas, enerva-me presenciar situações de discriminação entre as pessoas, porque umas votam no partido X e outras votam no partido Y, irrita-me imaginar que as pessoas do partido X não se dão de forma alguma com as do partido Y, fico perplexo quando os filhos dos pais do partido X não podem conviver com os filhos dos pais do partido Y.

Pensava que esta sociedade fosse mais evoluída. Não é o caso. Estes anormais iluminados, ditos defensores da Democracia, na realidade o que fazem é acelerar a morte de conquistas recentes na nossa sociedade. Qualquer dia passamos outra vez a ser instrumentalizados e programados para apagar das nossas mentes qualquer resíduo de Cultura, Ciência, Liberdade, Pensamento e Memória.

Eu acho óptimo ter a idade que tenho e continuar a fazer bolinhas de saliva. Espero que, no futuro, não digitalizem esta minha atitude.

Desabafa Comigo: Hoje, Brac

Kraak, é incrível, mas não consigo resistir a escrever-te e comentar que ao fim de 44 dias após a minha partida, para além da dona do Zappa, a única pessoa que perguntou por mim foi o dono da mercearia. Se eu soubesse, durante a minha vida teria chagado mais a paciência a essa vizinhança daí que nunca foi grande coisa, haha.

Mas sabes, eu queria sinceramente que não te importasses. Não te rales, Kraakinho. Vivo fora de tudo isso, mesmo mantendo os meus olhos fechados.

O Cenário da Despedida

Ao escrever aqui sobre o último trabalho dos Two Gallants, o EP 'The Scenery of Farewell', só me vinha à cabeça uma situação que gostaria de ter ontem gritado para este blog.

Se calhar a idade já me permite ser directo em determinados assuntos ou não acreditar em certas coisas. Bem, na realidade nunca acreditei muito nas propostas de separação conjugal quando um dos componentes do par diz para "darmos um tempo". Pá, sorry, mas isto não existe. As razões invocadas podem ser todas válidas de ambos os lados (ou apenas do que quer "tempo para pensar"), mas sinceramente, acho que há coisas que não têm volta, pelo menos (quase que) imediata.

Custa-me muito ver pessoas a sofrerem pelo egoísmo de outras. Para quem "perde" é como realmente passar o tempo a contar as horas pelas colheres de café que se ingere.

Pela ilusão de alguns, pela delicadeza de outros, perdem-se vidas. Encontram-se desencontros inferindo que tiveram a vida errada no local errado.

E assim, tu princesa, que nunca foste dançarina, começarás atada, a bailar na prisão do rei.

Young & Old Bullshit Folks

Parece-me um pouco deprimente assistir ao Festival de Paredes de Coura pela televisão. Mas para quem não pôde ir, não deixa de ser uma boa alternativa ao que andava pelos outros canais de TV.

O que É DE FACTO muito deprimente é assistir ao comentário de 2 cavalheiros (um deles muito excitado com não se sabe bem o quê), supostamente da SIC Radical (?), a comentar o concerto dos Peter Bjorn & John... Fraquinho? Aqueceu só no fim? Só conhecem o hype "Young Folks"? Merdoso? Who da hell are you, folks? As Cansei de Ser Sexy é que são boas? Fonixxx... e a Lovefoxxx só tem aquele fato agora?? Parece uma peixa japonesa pronta para ser escamada...

Felizmente quando acabou a actuação dos Peter Bjorn & John, começou o 24 na RTP2.

O Início do Conto de Fadas

Esta é a tradução (manhosa) do poema "POCZĄTEK BAJKI" de Leopold Staff que a minha amiga Edyta deixou como resposta a este post. Acho que dá para compreender a mensagem.

START OF FAIRY TALE

"must evening of (in the evening of) incoming,

my it futile -.

Look (look) you on I with negative disbelief in smile?

But however, it will come, though with (from) free,

without hasten, fine, sweet.

It is necessary Jeno, in order to there was zloty (gold),

change dark summits (tops) in (to) trees day late echo telling torch.

But we must on it life sunny, without sin against (versus) personal beauty,

that we secret.

So, life, in order to when it will invite we boats of Charon,

look how (as) wave quietly, but coast passes away from eyes west decoration .

And can in order to love (amatory) squeeze of you

I can in order to love (amatory) squeeze of you and,

as sweetest fairy tale,

start story about life from child words I was case (together; time)."

Paris-Outono de 2004: Bactérias e Vírus

Repete para eu ouvir:

Yasser Arafat, às portas da morte, com uma suposta inflamação intestinal, foi envenenado, após lhe ter sido injectado o vírus HIV (sida)?

Bactérias e vírus à solta pelo mundo. Pelas paisagens outonais de Paris também.

Capacidade de Adaptação

Algumas biólogas portuguesas descobriram que as bactérias têm um poder de adaptação muito superior ao que se pensava. Foram notícia no telejornal e só merecem o respectivo louvor.

A capacidade que os biólogos portugueses também têm em facilmente adaptar-se a viver noutro país ou mudar de área científica também é brilhante, já que neste país, poucos são os biólogos que conseguem efectivamente ter um merecido destaque no mundo científico.

Por outro lado continua a haver aquelas bactérias, estas portuguesas, que facilmente se adaptam às questões tauromáquicas e popularuchas ainda existentes neste país contaminado pela bactéria da boçalidade. O Malato, o Júlio Isidro e algumas "boas" da televisão lá estiveram a dar a cara pelas corridas de touros, no evento que ocorreu há dias no Campo Pequeno

Diz-me pela manhã que o vinho tinto não é um sucesso.

Madeleine McCann-100 Dias Off

Pobre criança que não tem culpa de ter vindo a um mundo e dele ter saído sem ela também ter tido culpa. Pobre criança que não tem culpa dos pais que teve os quais se encontram de freguesia em freguesia a apregoar e a atenuar os pecados urbanos onde outros valores se levantam, mesmo que não erguidos por uma grua. Pobre criança que tem servido para alimentar mais um fait-divers conduzido pelos media. Pobre criança que tem ajudado a ser bode expiatório para muitas falhas e incompetência das diversas autoridades.

Já estou farto desta película!

Andam a gozar com a população mundial? Os pápás ficaram incomodados por virem a ser suspeitos pelo sucedido? Querem fazer-nos crer que ainda não sabem o que aconteceu?

Os britânicos também têm muita lata nas acusações que fazem... como a incompetência também paga renda em terras britânicas, mas ninguém o assume, é fácil descartar o problema para os desorganizados portugueses.

Como se a Praia da Luz fosse uma espécie de Gibraltar encastrado em território nacional. Bem, na realidade eles tentaram que assim fosse, logo a seguir ao dia 25 Abr '74.

Grândola, Vila de Heróis do Mar Morenos e Emigrados

Emigrantes em Portugal a protestarem no Rossio. Porra, mas será que gente assim ainda existe? Emigrantes novinhos armados em we're the best (vivem na pocilga, mas acham que não), que o Amado não é amigo deles, como se a descoberta de outras paragens não desse para uma maior urbanidade naquelas cabeças rurais, continuando a seguir e assimilar os piores passos daqueles que realmente tiveram que emigrar nos anos '50/'60.

Que protestem contra o encerramento dos consulados por terras francesas por onde vivem, acho bem, estão no seu direito, agora meus caros, entoarem o Hino Nacional Português e o Grândola, Vila Morena em coro para tal é algo digno de um filme de Pedro Almodóvar com banda sonora do Rui Veloso.

Apanhem um comboio para a Gronelândia e encontrem-se num qualquer Centro Social de Convívio, com uma t-shirt a dizer "Portugal" ou "Figo". Era um grande favor se levassem também o Luís Amado e o Rui Veloso.

Plástico

How will you picture me when I am dead?

Sou Um Fóssil-Preciso Férias

Se a minha cabeça pisca é porque vejo lágrimas intermitentes nos teus olhos.

Morro assim.

Aprendi que quando cai o amarelo, é necessário abrandar. Se passo pelo semáforo com amarelo intermitente, ajo com precaução e por vezes, com menos canção. Busco a face mas não a encontro. Gravito. Choro. Falta-me. Coço as pulgas da minha pele.

Trituro-me com os dentes.

Desespero-me quando vejo tal alarme: como se houvesse bombas a fazerem tik-tik na minha cabeça, faltando apenas 60 segundos para a explosão. Neste escritório caótico não sei do telecomando para a desactivar. Parece que tenho um nó no cérebro e continuo a assistir a um episódio do 24.

Para além de Lá, resta-me o cheiro do oceano para que, à deriva, passe pelo semáforo a verde e siga este barco com as minhas escamas a brilhar. Isto dá-me ainda mais anos de vida.


Se fosse um fóssil, precisava de um estomatologista. Se não fosse, precisava de férias.

Como é que dizia aquela rapaziada? "The Skin of My Yellow Country Teeth"?

A Morte Não Tem Fotografia

Estarei eu preparado para a morte? Há pessoas que têm medo dela. Eu sinceramente não sei se tenho medo ou da vida ou da morte. A morte é um estado sereno. A vida nem sempre é serena. Toda a cultura ocidental vê o fim da vida como algo que se acaba, que se perde.

Esta madrugada estive ao telefone com uma grande amiga. A Ana Lúcia. Falávamos precisamente sobre o falecimento do seu pai, facto que ocorreu há uma semana. Se para ela é muito difícil, para a sua mãe, mais difícil se torna. Tudo passa. O tempo ajuda. O que sobra?

Ainda ontem respondi a um comentário sobre o tema: a minha idade começa a ser crítica em relação a pessoas muito próximas. Estarei eu efectivamente preparado para tal?

A seguir ao almoço, recebo de repente a notícia da morte de um ex-director meu. Fulminante. Finou-se em 4 meses. Estou chateado. Já estava triste de manhã. Pior fiquei durante a tarde. Ainda ontem à noite também melancólico estava ao lembrar-me do pai da minha grande amiga Ana e no que ela e a mãe estariam a passar.

Até onde vai a dimensão da morte? Até onde vai a experiência da vida? Será isto um paradoxo? Um dilema? Uma dúvida? Um axioma? Um teorema? O meu ex-director, sempre tão forte, tão frontal, tão blindado, não foi capaz de combater a morte, apesar de toda a sua resistência. E o pai da Ana Lúcia? Tão católico que era, estaria ele apto a aceitar tal destino? A religião ensinou-lhe que seria assim?

(E de repente, lembro-me do Brac, do meu tio que faleceu ano passado, da minha prima passada à ferro na A2, dos pais do Quim, do meu colega de faculdade e amigo Paulo, ...)

Eu não sei, mas acho que tenho que cortar os meus pulsos para recuperar a minha voz.

Este post não é ilustrado... a morte não tem fotografia.

O Garrafão d'Água do Matt Berninger

Como perseguir alguém pela mata, como ser perseguido pelas ramificações de um bosque. Se ontem foi um daqueles dias que entrará com certeza no rol dos meus dias mais felizes, ele também poderá ficar marcado por alguns pensamentos que doem.

Se por um lado é bom descontrair, por vezes é também prudente recuar alguns passos.

Com tanto rodopio pelo reumático cerebral, é tão bom cumprimentar aqueles que nos marcam, pelo menos durante algum tempo, as nossas vidas. Por outro lado há situações que se assemelham a olhar para o roupeiro e verificar que só há roupas velhas e gastas. Como se não conseguissemos evitar um arroto pelas calças que não temos.

Acho que preciso puxar o brilho aos sapatos.
O Matt Berninger precisa beber menos antes dos seus concertos.

All the Wine Is All 4 U!!! (The National)

Lá vou eu... e mais dois loucos (Randomsailor & Extravaganza)...

"I'm put together beautifully
Big wet bottle in my fist, big wet rose in my teeth
I'm perfect piece of ass
Like every Californian
So tall I take over the street, with highbeams shining on my back
A wingspan unbelievable I'm a festival,
I'm a parade
And all the wine is all for me
And all the wine is all for me
And all the wine is all for me
I'm a birthday candle in a circle of black girls
God is on my side
Cuz I'm the child bride
I'm so sorry but the motorcade will have to go around me this time
Cuz God is on my side
And I'm the child bride
And all the wine is all for me
And all the wine is all for me
And all the wine is all for me
I carry the dollhouse, safe on my shoulders
Through the black city, night lights are on in the corners And everyone's sleeping

upstairs
All safe and sound
All safe and sound,
I won't the let psychos around
All safe and sound,
I won't let the psychos around
I'm in a state, I'm in a state
Nothing can touch us my love I'm in a state,
I'm in a state
Nothing can touch us my love"

O Flautista Hipnotizado

Se a lenda se passa em Hamelin, a verdadeira realidade está mesmo por aqui perto. A doença do meu tio lembra-me o poder do flautista de Hamelin. O meu tio não hipnotizou ratos durante a sua vida, mas as ratazanas que hoje se esquecem do que ele já foi fazem-me pensar nos habitantes daquela aldeia alemã.

Era bom que pudesses afogar estas ratazanas num qualquer ribeiro perto de ti, mas as tuas forças já não existem. A cabeça, sobretudo esta, invadida por algo a que um senhor, também alemão, de apelido Alzheimer, descobriu.

As ratazanas não sabem distinguir um bordel de uma casa de jogos. Pairam como as moscas e incomodam como as melgas. Precários como o que surge do nada. Adoram-te mas nada por ti fazem. Dão palpites, mas nada resolvem. Como se andassem em círculos e facilmente passam bola para outro lado. Como estes.

Parece que quem foi hipnotizado foste tu, tio. E se há imagens que ficam registadas na minha memória serão as de ontem em que quando te vi, agarraste-me fortemente nas mãos, como se me estivesses mesmo a conhecer. Quando parti, parecias uma das crianças hipnotizadas pelo flautista, deitado, com uma flauta na mão e um ursinho de peluche a brincar como se fosses um bébé. Sem ruídos.

Silêncio e tristeza foi o meu caminho até casa.

Turn Me Over

Se o autocolante do jeep aqui ao lado estivesse no super carro do filme "Death Proof" o final do filme seria bem mais engraçado.

A ver se consigo a morada do Tarantino para lhe enviar flores. Ele deve sentir-se um pouco esgotado.

O Poder de Nada Fazer

Eu tenho colegas que passam a vida ocupados sem ter nada o que fazer. Entenda-se por "nada que fazer" aquilo que por vezes pode também ser conotado com "empatas". Mails que retornam passado não sei quanto tempo com respostas do tipo "nin", "explica-me outra vez", carregados de lirismo e drama do tipo como se me sentisse ameaçado pelos resultados operacionais da empresa.

Voltas e voltas ao cartório, como se num kartódromo se tratasse a ligeireza com que se governa uma casa.

Não há dúvidas que o veneno continua a ser aquele veículo mais eficaz para determinadas situações. A História comprova-o.

Qualquer dia vou para o mercado vender ovos. Com cianeto e sem salmonelas.