Não são as palavras que se estragam. Não são as palavras que estragam os corpos que quisemos ou as palavras que não dissemos. Torno-me ao contrário dos outros: em vez de dispensar primeiro o número do telemóvel, acabo por primeiro perder o teu rosto, depois o resto do corpo, depois as palavras, para finalmente dispensar a morada e o telefone. Tudo por ordem contrária. Como num retrocesso. Como partir do fim, para chegar ao princípio até cumprimentar o nada.
Recordo-me que (já) era uma noite de verão, embora amena. O impossível era despedir-me de ti porque chocolate não rima com saudade e entre o chocolate sólido e o seu estado líquido, só tive mesmo tempo de deixar que corresses para mim. Só tive mesmo tempo de voltar a correr para ti.
Fim. Princípio. Fim.
I Am Murdered.
