Não Mates as Aranhas

Deixara-se ir, separada, na esperança de ver que o monte se iria despertar. Caminhava em direcção a um ponto qualquer que havia fixado, mesmo não sabendo para onde ir. Por vezes pensava em montes e montanhas, vulcões e labaredas, aranhas e vespas. Notara que apagava a pouco e pouco a sua voz e isso deixava-a traumatizada, com vontade de protestar porque já lhe doíam os pés e nada acontecia que a fizessem suportar tal dor.

Apesar de jovem, começava cedo a perder a sua ilusão quando reparava que a insónia bloqueava a sua vida. Cedo achava que já não queria ver ninguém, remetendo-se para um silêncio exausto que ela própria não sabia explicar.

Como se desse conta que há coisas que começam a ficar fora de moda.

Grândola, Vila de Heróis do Mar Morenos e Emigrados

Emigrantes em Portugal a protestarem no Rossio. Porra, mas será que gente assim ainda existe? Emigrantes novinhos armados em we're the best (vivem na pocilga, mas acham que não), que o Amado não é amigo deles, como se a descoberta de outras paragens não desse para uma maior urbanidade naquelas cabeças rurais, continuando a seguir e assimilar os piores passos daqueles que realmente tiveram que emigrar nos anos '50/'60.

Que protestem contra o encerramento dos consulados por terras francesas por onde vivem, acho bem, estão no seu direito, agora meus caros, entoarem o Hino Nacional Português e o Grândola, Vila Morena em coro para tal é algo digno de um filme de Pedro Almodóvar com banda sonora do Rui Veloso.

Apanhem um comboio para a Gronelândia e encontrem-se num qualquer Centro Social de Convívio, com uma t-shirt a dizer "Portugal" ou "Figo". Era um grande favor se levassem também o Luís Amado e o Rui Veloso.