A Banda Sonora da Noite, #2

Raramente não partilho o que tenho e isto, de certa forma, há mais de uma ano já tinha sido referido nos meus apontamentos. Hoje, em 2009, felizmente que muito boa gente já descobriu este tema. Embora recordar...

Video Credits: Martinon @ youtube.com

It's My Own Cheating Heart that Makes Me Cry, pelos Glasvegas
:-:-: Glasvegas, via Kraak FM <'+++<

A Banda Sonora da Noite

The Soul, the Screen, the Smoke in Between... e eu não posso deixar de me drogar, senão ainda fica como o Greg Dulli.

Video Credits: mskite @ youtube.com

Bonnie Brae, pelos The Twilight Singers
:-:-: The Twilight Singers, via Kraak FM <'+++<

Fake Booming Shit

Não sei porquê, mas vou comprar um cão de raça para passear, no estilo romano vou-me arrastar, com mil palavras brandas que nem sequer sei usar.

Cogumelos de Amesterdão

A trip que esta madrugada não tive foi mesmo real. Justifico:

Posso ser a droga mas nenhuma tomei.

Não se trata de estar num deserto com quatro camelos e um cão. Trata-se de viajar em alta velocidade por um túnel que me levava para o infinito. Fatalmente apanhado fui por algo que consegui fugir e que, mais calmo, como se fosse um vidro, vi a serena água que se aproximava lentamente e que, ao escorrer, penetrou os poros de toda a minha pele.

Atento e sensível, com medo e assustado, nesta madrugada, dei-me conta do que estaria fora do meu alcance. Hoje, mais tarde, disseram-me que eu era exemplar.

Indiquem-me uma imagem no mapa onde para sul possa rumar. E voltar.

A Peixona Servida ao Jantar

Eu não estou a dormir, embora a noite já vá há algum tempo. Enquanto os gatos antes enroscados com o frio hoje se lavam, nem eles sabem que há raposas que fitam cada um dos seus gestos e que acompanham cada um dos pneus do meu carro que entretanto se furam.

Só que os gatos mais velhos, por serem mais velhos e por já terem mudado muitos pneus, ladram como os cães e sabem farejar de forma sábia como alcançar a sua subsistência.

De facto, neste momento a importância dos acontecimentos são algo relativas e as futilidades patrocinadas pela insanidade descrita num qualquer manual DIY através de uma receita descrita na página #72 não interessam, embora moam. É nessa picadora 123 que o gato mais velho te vai jantar.

Só um bocado de sangue já não me excita.

A Place to Bury Bitches

... aguarda por ti. Como aquelas pedras de gelo que deslizam no curling. Não sei se és a pedra, se o gelo, se a pista, se a vassourinha ou se o alvo.

O Meu iPOD Alimentado Pela Energia do 3º Carril

Ou eu cheguei tarde ou partiste demasiadamente cedo. Snowden nos ouvidos, a correr uma qualquer playlist criada. No cais onde estava sobraram algumas identidades com ou sem documento e que traziam muita ou pouca cidadania. Do lado do teu cais, apareceu o comboio que trazia "Rato" como destino. Aí nada sobrou. Levaram os corpos, levaram o frenesim, levaram o tumulto. Ficou um sorriso, embora não valesse a pena esperar muito por algo que pudesse vir de tão perto, mesmo com a certeza de não saber para onde ir com as portas da carruagem fechadas.

Como ninguém escuta a minha voz, nem eu próprio, o meu iPOD continua a debitar músicas para não ouvir a razão do murmúrio presente nos olhos do comboio com destino "Campo Grande".

O Metropolitano de Lisboa ajuda-me a pensar naquilo que a minha voz abafa.

A Liberdade Reflectida num Comboio InterCidades

As pessoas vão e voltam. Perdem-se num intervalo onde julgam arrumar no roupeiro a vestimenta de verão até a próxima meia-estação, mesmo sabendo que no inverno e, nos casos especiais de dias como o de hoje, podemos andar de manga curta.

Não sei se tal característica tem algum nome. Se são pessoas, se são figuras, se são como algumas estrelas vistas cá da Terra que ora brilham ora se apagam. Será que são como alguns cometas que passam de tanto em tanto tempo? Serão cíclicas? Entidades que chegam de comboio a contrariar tudo isso, em nome de uma liberdade residual, em nome de um "prefiro que não vejas como sou", em nome de um graffiti indecifrável, em nome de uma ausência que clamava pelo amor da liberdade.

Com o bónus deste lado, fico com as pautas da minha música rasgadas, com as folhas de papel reciclado da minha mente queimados, com o meu candeeiro tapado, tal como uma estátua petrificada, sem a liberdade de movimentos para ser efectivamente livre.

Não sei, mas parece que há qualquer coisa escondida nos meus olhos. Para além de já ter assumido que era a "tragedy", também sou a drug e nunca me disseram. Se "tragédia" e "droga" podem estar relacionados, qual a verdadeira diferença entre "liberdade" e "ser livre"?