Reclama Comigo: Hoje, Campo Pequeno

Sempre embirrei com este espaço medonho, mas mesmo assim e por uma questão de proximidade geográfica, lá ia almoçar durante algum tempo e cheguei mesmo a aqui assistir ao concerto dos Muse, em 2006. Penitencio-me por isto. Fui engolindo alguns sapos, é certo, mas há cerca de 1 mês que deixei de lá pôr os pés. Tudo por causa de uma campanha dos proprietários das lojas os quais descaradamente ofereciam bilhetes à borla para a tourada se fizesses compras no Centro Comercial do Campo Pequeno. Qual é a legitimidade deste acto? Alguém sabe?

Nunca desceu tão baixo. Já não bastam os patrocinadores habituais, o mundo mafioso estende-se desde ao futebol, passando pela TV, alcançando os próprios donos dos estabelecimentos que de uma forma, directa ou indirecta, financiam espectáculos como este.

Chegará o dia que o cortejo vai ser outro. Em vez dos touros de lide serem conduzidos, serão eles que espetarão as cabeças de toda essa corja com os respectivos aguilhões.

A resistência aí será inútil.

O Monólogo das Seringas

Se pudesse ou tivesse vontade de grafitar uma parede, teria que ser algo que me sucedesse de um sonho, como se me estivessem a injectar na pele uma seringa cheia de um líquido amarelado, tipo urina, e no outro braço, com a ajuda de outra seringa, me sugassem as palavras do sangue.

Duas seringas num monólogo precioso.

Felizmente um anjo apareceu, trouxe-me uma espingarda com uma agulha na ponta. Atingi o sonho no meio do seu osso.

Num abrir e fechar de olhos, um desequilíbrio, uma queda e o meu movimento ditou as regras, como se o sonho se esquecesse das palavras.

Como é que os lobos uivam? Awooooooooooo?