Já Não Sei Escrever

Como nos tempos em que ainda fazia a barba: trajectória ascendente lenta.. Recuperar a vertical para uma aterragem segura.

Video Credits: brooklynvegan @ youtube.com

Over the Hills, por James Yuill
:-:-: James Yuill, via Kraak FM <'+++<

Little Words on a Mobile Phone

Há vozes que brotam da água e crescem com a corrente. Pelas margens não é o sol que fecunda a terra nem as gotas d'água que caem do céu. Nem a pureza fina do sangue. Nem as cores do arco-íris fundidas numa única.

São apenas as vozes que estão autorizadas a tal: as que conseguem voar por cima das nuvens. :)

O Sonho em Desalinho

[deixado no blog Palavras em Desalinho]

Eu gostaria de voltar a ter o poder de caminhar pela montanha mágica onde outrora me perdi, perto das nuvens, onde tracei vários poemas que se rasgaram na terra onde enterraram o sonho da alma do meu amor.

Sorte de quem arquivou as folhas caídas das árvores, com ou sem perguntas sobre os sentidos que povoavam a imaginação, com ou sem as raízes de uma nudez que não me cabe.

(Um dia também irei aprender a fotografar o sonho)

Febre (Azul)

Hoje, céu azul, carregado de constipação. Aterrorizado pela transformação que se perspectiva. Assustado pela febre que possa obter. Levado pelas nuvens que temiam o frio. Ao mar já muitas vezes fui aquecer-me, todavia só me tem feito caretas.

Não, hoje sou eu quem também traz uma gripe consigo. Mesmo que vire o dia do avesso, primeiro a meteorologia tratará do meu desassossego.

Fotografar o Nevoeiro

Não sei se a minha visibilidade horizontal se reduz a menos de 1000 metros. Não sei se as nuvens que por mim sobrevoam são compostas por poluição, prendendo-me estas à minha própria superfície. Não sei se a obscuridade presente na minha atmosfera é uma consequência do meu espírito.

Será que existe alguma forma de levar o nevoeiro ao lume? Pô-lo numa forma untada com manteiga, por exemplo. Será que existe alguma maneira de assar o nevoeiro? Com castanhas?

Nevoeiro com manchas de fumo.

Gostava de saber fotografar o nevoeiro. Alguém sabe como se faz?

Smog.

(Não. Não é o Bill Callahan)

Ausência em Modo Côncavo

Confuso e ainda entre estações,

deixo que a sombra acenda a luz do quarto,

olhos abertos, quieto numa madrugada

nada parada

onde o mar que se ouvia

para a janela me guiaria

lá, onde se via que a água que escorria

desenhava inconscientemente

a silhueta de quem a luz do quarto

deixara trémula e indecifrável.

Chovia.

Muito. Finalmente as Nuvens comigo choraram.

Na incerteza do possível,

tal como os dragões seguem os barcos.

As Nuvens de Emona

Deixa-me entrar! O inverno persegue-me e não há sombras pelas casas, não há brilho nas esquinas dos prédios. Há um branco pelos telhados e terraços e um cinzento pelo alcatrão das estradas. O branco confunde-se com o céu de nuvens baixas; os galhos das árvores confundem-se com a côr das ruas.

Longe alguém me espera. Eu, de olhos semi-molhados. Lavo a minha cara. Seco a minha face. Com água da neve. Com calor do irradiador. Descongelam as minhas asas. Voltarei novamente a esta Emona, mas acho que não gosto de ter uma casa nas Nuvens.