Uma Parte da Mente Trabalha e Não Damos Conta

Não muito..., nada de vulto..., talvez mesmo nada, embora muitos, por afinidade me digam que sim. Acho que todos nós, se tivermos tempo, fazemos alguma coisa na vida. De qualquer forma e por um determinado lado, nada fiz comparado à escrita de um livro. Pelo menos sei quando abrandar o passo quando a fadiga aparece. Se tivesse jantado, não teria fome, é certo.

O meu juízo felizmente não seca e como não sou filho de pai burro nem de mãe puta, sei que para entrar na piscina, primeiro tenho que me descalçar.

Voar, talvez seja um dos maiores feitos da engenharia humana.

[photo by Kraak @ James Joyce Centre, Dublin (IE), 6 Abr '08]

A Incógnita

A equação, na página do seu caderno de apontamentos, começou a abrir uma cauda muito larga, manchada de olhos e de estrelas como a de um pavão; e depois, quando os olhos e as estrelas dos expoentes foram eliminados, começou a dobrar-se lentamente. Os expoentes que apareciam e desapareciam eram os olhos que se abrem e voltam a fechar; os olhos que se abriam e fechavam eram as estrelas que nasciam e se apagavam. O vasto ciclo de rutilante vida atraía o seu espírito exausto era para o seu limite exterior ora para o seu núcleo interno; uma música distante acompanhava-o para dentro e para fora. Mas qual música? As estrelas começaram a fragmentar-se e uma nuvem fria de poeira de astros caiu através do espaço.

A luz opaca caía debilmente sobre a página onde uma ou outra equação começava a desdobrar-se vagarosamente, com a cauda cada vez mais ampla. Era a sua própria alma a caminho da experiência, desdobrando-se pecado após pecado, alargando o sinal de perigo das suas estrelas ardentes, dobrando-se depois sobre ela própria, enlanguescendo devagar, extinguindo as suas próprias luzes e as suas chamas.

[ Joyce, James in "Retrato do artista quando jovem" (Título Original: "A portrait of the artist as a young man", '64) ]

Extinguiram-se?