O Tacto do Espírito

A minha visão, apesar de periférica durante algum tempo considerável, muito recentemente expressou a minha concordância com Fernando Pessoa: ela é "o tacto do espírito".

Como estamos no princípio da primavera, fica o recado para quem melhor a carapuça se encaixar: vai colher narcisos para remediar a propagação do teu mal, pois a contemplação da tua própria imagem já anunciava um prenúncio de má sorte.

Nós Somos o Que Lemos e Tu És Aquilo Que Fazes

À entrada de uma qualquer biblioteca de uma universidade deste mundo, onde tudo parece ser calmo, poderia encontrar algo entre as milhares de histórias que aqui se encontram sentadas para ler.

Um pequeno cão aparece ao pé de mim para comer, um pequeno cão que parece ter cerca de 14 anos, um pequeno cão que tal como eu não se rala para o que as pessoas dizem, pois ele nunca mais por aqui passará.

Não. Não se rala. Está-se nas tintas até porque o cão já se foi.
Nessa pequena cidade suburbana onde estavas, como podem as pessoas ignorar-te e não te olharem verdadeiramente nos olhos? Como podem algumas pessoas, roídas não se sabe bem por qual razão, cuspirem-te críticas pela forma como conduzes a tua vida?

Queria acreditar que o mundo é um lugar bonito. Mas não. Sou deveras desconfiado, apesar de pensar sempre nas outras pessoas antes de mim. Se calhar o inferno é que é um lugar bonito.

Isto pretende ser não só uma homenagem a todos os cães abandonados, mas também a todas as pessoas que se sentem abandonadas. O cabrão do Guillermo Habacuc Vargas, bem como toda a comitiva da puta da exposição deveriam, no mínimo, ser presos.

[Adaptação livre do tema "Ode to LRC" dos Band of Horses, em audição no Kraak FM <'+++<]

O Astronauta e o Resto

Nunca na minha vida fui admirador da figura "Santana Lopes", mas o que sucedeu ontem na SIC Notícias foi como saltar de um precipício e cair de seguida numa fogueira. Primeiro beijo os teus pés e a seguir parto-te os joelhos.

O Mourinho, que para provar que não é gay, diz para levarmos as nossas irmãs quando formos ter com ele, conseguiu interromper uma entrevista a um político deste país (não importa em que quadrante se situa a sua tendência política), para que víssemos a sua chegada ao Aeroporto de Lisboa.

Mas que merda é esta? A SIC Notícias passou-se?

Quem é José Mourinho?

Isto só demonstra a fraqueza e a pobreza da comunicação social neste país.

Internem já o Ricardo Costa e a Ana Lourenço que sirva de enfermeira.

Afasta-te Tiburón!

Com o All Music Guide a anunciar Rex Smith e o seu álbum 'Sooner or Later' como o álbum do dia 11 Set '07, não fico nada admirado se o Bin Laden decidir enviar mais um dos seus vaidosos vídeos para Washington.

Eu se fosse o Bin Laden, ia passar uns dias a Cadaquès a ver se aí conseguiria conquistar a pureza dos peixes e a sabedoria dos animais.

Talvez nos devolvesse qualquer coisita.

Sou Um Fóssil-Preciso Férias

Se a minha cabeça pisca é porque vejo lágrimas intermitentes nos teus olhos.

Morro assim.

Aprendi que quando cai o amarelo, é necessário abrandar. Se passo pelo semáforo com amarelo intermitente, ajo com precaução e por vezes, com menos canção. Busco a face mas não a encontro. Gravito. Choro. Falta-me. Coço as pulgas da minha pele.

Trituro-me com os dentes.

Desespero-me quando vejo tal alarme: como se houvesse bombas a fazerem tik-tik na minha cabeça, faltando apenas 60 segundos para a explosão. Neste escritório caótico não sei do telecomando para a desactivar. Parece que tenho um nó no cérebro e continuo a assistir a um episódio do 24.

Para além de Lá, resta-me o cheiro do oceano para que, à deriva, passe pelo semáforo a verde e siga este barco com as minhas escamas a brilhar. Isto dá-me ainda mais anos de vida.


Se fosse um fóssil, precisava de um estomatologista. Se não fosse, precisava de férias.

Como é que dizia aquela rapaziada? "The Skin of My Yellow Country Teeth"?

A Flor da Adolescência

Tu adolescente armarento, calça os meus sapatos, novos ou velhos, e vê o que eu faço.

Apenas isto.

Mesmo que não te sirvam, tenta calçá-los porque o guarda, velho, ainda se ofende e como poderás ver um dia, desta vida nada receberás em troca.

Há sangue que corre nas veias, quer ele seja brilhante ou não. Espero que ele ainda continue a irrigar os vasos do meu cérebro. Os teus, já não sei.

Ar Molhado

Filhos de progenitores corajosos que acabam por cavar a sua própria sepultura, tipo sistema pré-pago. Mais tarde pedirão uma doce salvação para aliviar as suas feridas, embora o trabalho deles ainda não esteja concluído. Eu vejo-os: ao alto e de repente a cair... Oro por eles?

Com uma colecção de discursos, idiomas, pronúncias, bíblias e armas... resta-lhes a visão clara enquanto a minha é cega, porque embora eu jogue sozinho, nunca estou só nem nunca aborrecido, pois aguardo o momento em que as águas dos oceanos crescerão e darão uma sapatada nas margens de um dos lados da montanha.

A profissão do futuro é a psiquiatria: estes médicos terão que se ocupar por descobrir qual o laço existente entre a personalidade e o lado político-suicida da generalidade dos seus pacientes.