Stars of CCTV

É impressionante, mas até a lápide da campa onde foi sepultado o mítico Ian Curtis, dos emblemáticos Joy Division, foi roubada do cemitério. A polícia local acredita que a mesma foi roubada entre 3ª feira e ontem, lamentando-se que não há câmaras de video-vigilância no cemitério.

Realmente, não lembra a ninguém pôr câmaras de vigilância nos cemitérios...

Enfim, que tristeza de mundo este. Nem os mortos escapam. Fonix.

Terá sido algum fã enlouquecido?

Em Todos os Jardins

Precisamente há 3 anos atrás caminhava eu de Menorca para Lisboa. Semana passada recordei essas merecidas mini-férias que nessa altura tive porque fui confrontado com a trágica notícia do falecimento da filha de uma grande colega de trabalho, filha de nome Joana, 28 anos, vítima de um acidente de viação em... Menorca.

Hoje, ao pé das suas cinzas que também hoje aterraram em Lisboa, foi-me oferecido uma pequena folha de papel, cortada às pressas, com a fotografia da Joana e com um poema que comecei a ler.

"Em todos os jardins hei-de florir,
Em todos beberei a lua cheia,
Quando enfim no meu fim eu possuir
Todas as praias onde o mar ondeia.

Um dia serei eu o mar e a areia,

A tudo quanto existe me hei-de unir,

E o meu sangue arrasta em cada veia

Esse abraço que um dia se há-de abrir.

Então receberei no meu desejo

Todo o fogo que habita na floresta

Conhecido por mim como num beijo.

Então serei o ritmo das paisagens,

A secreta abundância dessa festa

Que eu via prometida nas imagens."

["Em Todos os Jardins", de Sophia de Mello Breyner Andresen in "De Poesia", 1944]

Joana, (possível) adoradora do mar e de Sophia. Todo o mar é para ti. Todos os jardins são para ti. Toda a poesia é para ti.

O Desespero

Estar novamente impossibilitado de fazer café na minha própria casa é o preço que tenho que pagar por queimar a minha própria sombra. Raiztaparta o manípulo da máquina que deu novamente o berro.

Preciso rapidamente resolver este assunto com a Branca de Neve. Ou então, render-me ao que não queria. :(

O Contraste

Passar o sábado em casa a descansar e a ouvir músicas entretanto guardadas na cave do meu cérebro permite-me concluir que, quando as nuvens já não sabem a qualquer coisa metalizada, é altura de finalmente acreditar que o tempo quente começa a chegar.

Com ele eu consigo compreender que ainda me possa sentir triste, mas, embora possa ser difícil, tento ver as possibilidades de continuar a aguardar para que eu próprio me compreenda. Olho para mim mesmo e tudo o que vejo é a minha tristeza auto-reflectida. Olho para o exterior e seguramente vejo que o verão está a chegar.

Como se exteriormente tudo corresse bem e interiormente algumas tristezas são dificeis de ultrapassar. Ainda.

O tema "It's Summertime" [MP3 cortesia de Nathaniel através do blog I Guess I'm Floating], dos The Flaming Lips, do álbum 'Yoshmi Battles the Pink Robots' foi um dos responsáveis por este apontamento.

[photo by Mano Joca @ Trinity College, Dublin, 6 Abr '08]

All the Bolts and Balls Couldn't Satisfy Your Interest

Hoje este blog cala-se. Apaga a sua música. É o mínimo que posso fazer para aqui deixar um grito em honra da ex-primeira-ministra paquistanesa, Benazir Bhutto a qual, como sabem, foi ontem brutalmente assassinada.

Hoje Benazir Bhutto sobe ao mais alto pedestal da sua liberdade, partindo de um solo à beira do abismo e sem nenhum respeito pelos direitos humanos. Partindo de uma sociedade onde Benazir Bhutto incomodava e atentava à liberdade e à falsa democracia dos seus reinantes. Foi obrigada a partir definitivamente para acabar de vez com o caminho da democracia e da liberdade.

Benazir, hoje também choro contigo. Eles mentiram-te. Transformaram criminosos em hérois. Deixo para ti, o 4º melhor tema de 2007, "And You Lied to Me", dos The Besnard Lakes, extraído de um dos melhores álbuns do ano: 'The Besnard Lakes Are the Dark Horses". Um álbum que tem uma capa lindíssima e cujo cavalo em fogo te irá ajudar a rapidamente saíres desse mundo vil onde te inserias, a galopar para a tua verdadeira liberdade. Que a música te possa acompanhar...

Outros apontamentos escritos por mim sobre os The Besnard Lakes podem aqui ser lidos.

"All the sporting goods you once sold on Mondays
All the bolts and balls couldn't satisfy your interest
All the things you tried but that remind you of the day

When you went around defusing bombs
Changing into costume to follow all the criminals in the land
Who'd ever thought you'd join a band

You aren't even who you said you are
And you lied to me, you aren't even who you said you are"

Estação em Eclipse

Curioso como duas músicas de há alguns anos atrás voltam a fazer sentido na minha vida e tocadas de forma conjunta. Antes, apareceram de maneira isolada e em situações distintas, hoje tenho-as em conflito no meu interior. Coisas que escrevi há 2 anos atrás, fora deste contexto, parecem ser reais em 2007.

Como abrir um livro e encontrar apontamentos sobre "the true sense of being in love" e não rejeitar que ninguém compreende tal coisa. Complicado? Palavras difíceis? Palavreado nonsense? Será que são tão inconsequentes como tentar perceber se é a posteridade ou a posterioridade que causa vómitos?

[photo by Kraak/Peixinho @ Flaçà (ES), 8 Set '07]

O Canto da Cozinha

Não é só um pequeno espaço da casa... toda ela está vazia.

Infelizmente.

Madeleine McCann-100 Dias Off

Pobre criança que não tem culpa de ter vindo a um mundo e dele ter saído sem ela também ter tido culpa. Pobre criança que não tem culpa dos pais que teve os quais se encontram de freguesia em freguesia a apregoar e a atenuar os pecados urbanos onde outros valores se levantam, mesmo que não erguidos por uma grua. Pobre criança que tem servido para alimentar mais um fait-divers conduzido pelos media. Pobre criança que tem ajudado a ser bode expiatório para muitas falhas e incompetência das diversas autoridades.

Já estou farto desta película!

Andam a gozar com a população mundial? Os pápás ficaram incomodados por virem a ser suspeitos pelo sucedido? Querem fazer-nos crer que ainda não sabem o que aconteceu?

Os britânicos também têm muita lata nas acusações que fazem... como a incompetência também paga renda em terras britânicas, mas ninguém o assume, é fácil descartar o problema para os desorganizados portugueses.

Como se a Praia da Luz fosse uma espécie de Gibraltar encastrado em território nacional. Bem, na realidade eles tentaram que assim fosse, logo a seguir ao dia 25 Abr '74.

O Flautista Hipnotizado

Se a lenda se passa em Hamelin, a verdadeira realidade está mesmo por aqui perto. A doença do meu tio lembra-me o poder do flautista de Hamelin. O meu tio não hipnotizou ratos durante a sua vida, mas as ratazanas que hoje se esquecem do que ele já foi fazem-me pensar nos habitantes daquela aldeia alemã.

Era bom que pudesses afogar estas ratazanas num qualquer ribeiro perto de ti, mas as tuas forças já não existem. A cabeça, sobretudo esta, invadida por algo a que um senhor, também alemão, de apelido Alzheimer, descobriu.

As ratazanas não sabem distinguir um bordel de uma casa de jogos. Pairam como as moscas e incomodam como as melgas. Precários como o que surge do nada. Adoram-te mas nada por ti fazem. Dão palpites, mas nada resolvem. Como se andassem em círculos e facilmente passam bola para outro lado. Como estes.

Parece que quem foi hipnotizado foste tu, tio. E se há imagens que ficam registadas na minha memória serão as de ontem em que quando te vi, agarraste-me fortemente nas mãos, como se me estivesses mesmo a conhecer. Quando parti, parecias uma das crianças hipnotizadas pelo flautista, deitado, com uma flauta na mão e um ursinho de peluche a brincar como se fosses um bébé. Sem ruídos.

Silêncio e tristeza foi o meu caminho até casa.

Worry Not

Numa segunda tentativa tento dormir, mas não consigo. Tento colmatar algumas falhas, alguns indícios, mas é especialmente difícil nesta noite.

Carrego-te nos meus braços, afago a tua dor, apago o cansaço e sou vencido pelos teus bonecos, pelos teus tapetes, pelo teu cheiro.

Rego as plantas, revejo as tuas mantas. Sento-me a ver TV e sinto o chão mais alto. Ligo e desligo o computador.

Canto.

"so worry not
all things are well
we’ll be alright
we have our looks and perfume"

Arquivo Recuperado: Brac Internado

Através do meu túnel, estive com o Brac e ele pediu-me para dizer aqui algumas palavras. Ele está internado no Hospital Veterinário do Restelo desde 6ª feira com problemas de rins e Síndroma de Cushing. As melhoras não têm sido significativas infelizmente.

Resta-me esperar que elas surjam.

[Kraak triste]

"Queria de ti um país de bondade e de bruma..."

"... queria de ti um mar de uma rosa de espuma."

Mário Cesariny, uma das maiores figuras do surrealismo português, melhor afirmado como artista no mundo da poesia do que propriamente no mundo da pintura, já não está neste mundo connosco. Ele que afirmava que ser surrealista "não significava pintar um porco de patas para o ar", deixou-nos um grande espólio cultural que importa aqui registar.

Com base nas suas palavras, gostaria de acrescentar que num mundo onde hoje já quase ninguém lê poesia, há muita gente que ainda gosta de ler grandes clássicos da literatura. Será isto surrealista? Talvez. Não sei. Só sei que a poesia pode estar dispersa pelos mais variados espaços: quer num artigo técnico de um qualquer jornal quer mesmo na própria música rock. Por exemplo, se determinados compositores compõem canções e letras dirigidas para os jovens, tentando de alguma forma passar a imagem de como a malta mais nova vê e sente o mundo, será que isto não é considerado poesia?

Regista-se aqui um dos poemas mais belos de Mário Cesariny, talvez aquele que mais se identifica comigo.

ESTAÇÃO

"Esperar ou vir esperar querer ou vir querer-te
vou perdendo a noção desta subtileza.
Aqui chegado até eu venho ver
se me apareço e o fato com que virei preocupa-me,
pois chove miudinho

Muita vez vim esperar-te e não houve chegada
De outras, esperei-me eu e não apareci
embora bem procurado entre os mais que passavam.
Se algum de nós vier hoje
é já bastante como comboio e como subtileza
Que dê o nome e espere. Talvez apareça."

Belo, não?

"De outras, esperei-me eu e não apareci."

Para mim, a tua estrela aparecerá sempre a brilhar neste céu imenso...

Humidade nos Meus Olhos

Sento-me à porta de casa e olho para a noite. Observo as folhas caídas que cobrem um pouco do teu espaço. Nestes momentos de reflexão, olho para ti e sinto a partilha do meu tempo. Dói-me a cabeça, acendo um cigarro, passa uma mulher por mim, e vejo que nas minhas costas, através de um espelho invisível, ela levanta o seu vestido. Surpreendido fico e reparo o quanto já crescemos, o quanto somos grandes, o quanto não teremos vivido, mas sem ter a certeza se as nossas vidas não se terão apagado. A minha, a tua e a dela.

Dia após dia, noite após noite, procuro por algo certo, caio no desespero, cheiro a veneno, sujo-me de ti e fico sem travões durante segundos. Não sei porquê. Sinto a falta da chuva... talvez ela possa impedir-me de decidir seja o que for. Se as nuvens choram, não vou querer eu também mais águas pluviais por atitudes desnecessárias. Não és uma flor de plástico. Não. Não apago a tua vida mesmo à frente dos meus olhos.

De qualquer forma, eu e tu sabemos que estamos perdidos. Estamos ambos em Nenhures. Perdidos Algures. Talvez amanhã esteja melhor, com muitas cores reflectidas no meu mar as quais irão provocar uma chuva que me impeça de seguir.

Vou aumentar o volume do leitor. Não me olhes desta forma surpreendido. Ainda tenho as chaves de casa. Agora, ris-te.

Casa nas Nuvens

Desde o início deste blog e tal como já foi descrito em postas de paixaum >+++'> anteriores, este weblog pretende ser um veículo de tradução das minhas paixões. Música, comboios, pensamentos by me, literatura e poesia de uma forma preenchida; café, cães, viagens e hóquei em patins de uma forma menos retratada. Também já aqui foi feita uma abordagem ao mundo animal, outra das minhas preferências. Vê com atenção a imagem acima e reflecte. Ajuda a pôr fim a isto e não faças aos outros seres o que não queres que te façam a ti.

Hoje (aliás ontem), perdi um tio meu de 46 anos. A vida é para ser vivida com as 4 estações do ano pois os dias de sol perdidos, já ninguém os vai ressuscitar. Morreu feliz, como a aragem que se nos toca levando consigo o amor que trazia no seu coração. Já partiste e agora, tal como o vento, voas pelas telhas, tocas os prédios e abanas os vasos dos terraços.

Quando passares por cá, beija-me mas não apagues a luz.

Mostra-me o caminho

Sem te aperceberes, cheiraste mais que uma vez e pensaste: "mas porquê raio está ele a dar-me isto?". O motivo? Só me fez lembrar os vários dias de primavera, quando outrora, da minha cortina, te via ao longe, a tomar conhecimento com o que no chão havia. "Com certeza, ele deve ter as suas razões...", pensaste.

Vou para a cama, mas não tenho sono. O silêncio incomoda-me, apesar do ruído da tua respiração. Transparente nos meus sentidos, ligo a aparelhagem. Mínimo volume. O som do bom senso que me faz uma vez mais viajar até a Paciência para conhecer as suas fortalezas. Tapetes e lençóis que se tocam, que se entranham e que se sujam. Nódoas que não desaparecem num prado onde todos podem entrar.

- Por favor, dê-me 2 bilhetes para Horizonte, via Amoreira.

Indignação?

Ainda sobre os Arlequins deste mundo, sentem-se os muçulmanos indignados por uma caricatura de Maomé com um capacete na tola e uma bomba? Pois olhem, na realidade estou-me nas tintas para a vossa primitiva guerra santa e para todos os extremismos que vos une, ou que une pelo menos alguns de vós, ou que une pelo menos alguns interesseiros em criar determinados sentimentos na população mundial, corroborados por alguns países ocidentais, com interesses económicos na manutenção da tensão entre estes dois distintos mundos. Mas a realidade é que também em nada me afecta as caricaturas que se fazem para o lado de cá. Papas, Bushs, Blairs, Cavacos, o Raio que vos parta a todos são coisas que não me incomodam absolutamente. O que me preocupa, incomoda e que de facto me deixa indignado e revoltado, são as fotografias abaixo.

Não se percebe, pois não?

E agora, já se pode imaginar o que se aproxima?

Como é isto possível em pleno Século XXI? O que fez este puto? Gritou com alguém? Roubou um naco de pão? Ao que parece, consta que aconteceu no Irão.

Isto sim, é ofensivo. Para qualquer credo, para qualquer raça, para qualquer mundo.

Perguntas: O que leva uma avó a deixar a neta numa banheira durante 5 horas com água a ferver? O que leva um grupo de 12 putos a espancar um sem-abrigo levando-o à morte?

Viva o Carnaval e os Arlequins presentes! Embora mascarar-nos ou embora tirarmos a máscara?

Eras Linda

(continuação deste post)

Tentamos ser boas pessoas, pelo menos há aqueles que o são, outras que se esforçam para tal e mais algumas que estão algures. Curiosamente uma série de acontecimentos têm acontecido comigo nos últimos tempos e parece que tento sempre transportá-los para cá, através do meu Top 18. Mas a verdade é que este Top já estava listado e não tem sido alterado de acordo com o que me passa pela vista. E hoje, 4ª feira, quero referir-me ao passado sábado, ao último sábado de vida de uma minha prima de 21 anos que foi brutalmente passada a ferro por um(a) louco(a) na A2, após um aparatoso acidente onde todos sobreviveram excepto ela, que teve a infelicidade de ser cuspida do carro para o lado da via. É assim, minha querida, nesta época natalícia completamente hipócrita onde as pessoas roçam cada vez mais ao mau gosto e à falsidade, deve ter sido para ti muito doloroso enquanto estendida em plena auto-estrada à espera que o céu te caísse em cima. Foi difícil adormeceres enquanto os hipócritas, chocados, olhavam para ti com a sua cega fé. Descansa em paz e repara no bonito que há em ti.

Hoje chega a #11 (em audição): Saddest Quo, dos Pernice Brothers.

"All the hypocrites are chocking
On their blind faith far from broken
There's a train wreck
Picking up survivors from a plane crash
On the TV live
It's a sad status quotient
Waiting for the sky to fall"

(continua)

Dedicado ao Aartois do Bosque d'Uccle

[ photo by Kraak/Peixinho @ Oeiras, 21 Fev '05 ]

Olá Lesse! Eu sou o Ice e quero deixar-te um lambidela solidária. Não chores, por favor. Tumbuktu será o nosso destino final.

[ photo by Kraak/Peixinho @ Porto Covo (Cabeça da Cabra), 10 Set '94 ]

E eu (o branquito) sou o Talgo. Estou com o meu amigo e compincha mano Brac nas nossas primeiras férias juntos em Porto Covo, nos idos anos de 1994. Já estou em Tumbuktu há 3 anos e queres saber uma cena, Lesse? Já sou amigo do Aartois. :)

Destino final de todos. De todos nós.

Nikita

Fonte: "Amigos dos Cães" by Mordillo, Oli-Verlag N.V., 1997

Um post dedicado aos meus amigos Paulo, Fernanda e Guga. Pretende ilustrar que o cão é o melhor amigo do homem. Ele será sempre fiel e acompanhar-te-á onde quer que vás [Subscrito pelo Brac e pelo Golfinho].

Vocês viram-na nascer e crescer, momentos de boa disposição. Hoje foi a despedida para uma nova posição. :'=(

Força e coragem é o que vos desejo. Lembrem-se:
"Os animais são os mais agradáveis amigos: não fazem perguntas nem críticas." (George Elliot)

Ela não perguntou nem criticou nada.
Só pediu. Com dignidade. A dignidade que não pude dar ao Talgo.

Foi um momento sereno.
Está serena. Aliviada. A lambuzar-se com fiambre, markies e schmackhos.
Feliz.